El mundo pareció detenerse alrededor de Alejandro.
Estudió cada rasgo del pequeño: su frente, la forma de su nariz, la curva de su sonrisa, incluso un pequeño lunar justo encima de su ceja izquierda. Era como verse a sí mismo de niño en esas fotografías antiguas que su madre guardaba en una caja de hojalata.
—¿Es… mi hijo? —preguntó con la voz quebrada.
Mariana apretó los labios. Sus ojos se humedecieron, pero no desvió la mirada.
—Sí, Alejandro. Mateo es tu hijo.
Él se quedó completamente inmóvil. Durante varios segundos, las palabras, el movimiento, incluso el aliento, parecían estar fuera de su alcance. Sin ser consciente de la magnitud del momento, el niño extendió la mano y apoyó suavemente la palma en la mejilla de Alejandro.
—Papá… —tartamudeó de repente.
Esa sola palabra golpeó a Alejandro como un relámpago.
Sus ojos se llenaron de lágrimas al instante. Durante tres años había creído que solo había perdido a una esposa. Nunca se le había ocurrido que también se había perdido los primeros pasos de su hijo, sus primeras risas, sus primeras noches de fiebre, su primer cumpleaños.
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—¿Por qué no me lo dijiste? —susurró, mirando a Mariana con dolor—. ¿Por qué me dejaste fuera de esto?
Mariana bajó la cabeza. Sus dedos acariciaban el cabello de Mateo.
—El día que firmamos el divorcio, aún no sabía que estaba embarazada. Me enteré casi un mes después. Te llamé varias veces, pero nunca contestaste. Fui a tu departamento, pero el portero me dijo que habías salido con otra mujer. Después supe por tus propios amigos que seguías con tu vida, que no querías saber nada de mí.
