Ethan no volvió a mencionar el divorcio.
En cambio, dejó al niño en su cuna, regresó a la sala y colocó frente a mí una carpeta.
—¿Qué es esto?
—Los resultados de una prueba de paternidad.
Mi sonrisa desapareció.
—¿Le hiciste una prueba sin decírmelo?
—Encontré una de tus ecografías.
Sacó una fotografía.
La fecha estaba impresa en una esquina.
Ethan había hecho las cuentas.
Seis meses de embarazo cuando nos reencontramos.
Nuestra última noche juntos había ocurrido exactamente seis meses antes.
—También hablé con mi médico —continuó—. Nunca fui estéril.
Sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies.
—¿Qué?
Su mandíbula se tensó.
—Tenía un problema que reducía mucho las probabilidades. Alguien convirtió “difícil” en “imposible”.
—¿Quién?
—Mi madre.
Me quedé inmóvil.
Ethan abrió la carpeta.
La prueba confirmaba lo evidente.
Probabilidad de paternidad: superior al 99,9 %.
Me senté lentamente.
—Entonces ya sabes todo.
—No.
Ethan me miró.
—Quiero saber por qué intentaste localizarme y nadie me lo dijo.
Mi cabeza se levantó de golpe.
—¿Cómo sabes que intenté buscarte?
Sacó varias hojas.
Eran correos electrónicos.
Míos.
Mensajes enviados durante las primeras semanas de mi embarazo.
“Ethan, necesito hablar contigo.”
“Es importante.”
“Por favor, llámame cuando regreses.”
Yo creía que jamás habían llegado.
Pero estaban impresos desde su antigua cuenta.
—Mi asistente dijo que estabas comprometido —susurré.
—Nunca estuve comprometido.
Sentí frío.
Entonces recordé algo.
El día del registro civil.
La supuesta novia que nunca apareció.
—Dijiste que ibas a casarte.
Ethan apartó la mirada.
Por primera vez pareció avergonzado.
