—¿Por qué no me lo dijiste?
Richard miró a mi madre.
—Porque Samuel me convenció de que las personas que crearon el ensayo todavía vigilaban a las familias.
—No te correspondía tomar esa decisión.
—No.
Su respuesta llegó sin defensa.
—Me empujaste de un helicóptero.
Cerró los ojos brevemente.
—Creía que la aeronave iba a estrellarse. Creía que tú tenías el único sistema de escape que funcionaba.
—Podrías haber saltado conmigo.
—Tenía que aterrizarla antes de que llegara a la autopista.
La imagen cambió de nuevo.
No inocencia.
No certeza.
Complejidad.
—Todavía no sé si creerte —dije.
—No deberías. Todavía no.
Miró a Daniel.
—¿Encontraste el código del donante?
Daniel no dijo nada.
La expresión de Richard me indicó que lo entendía.
—Tú lo sabías —dije.
—Encontré una referencia hace dos días. Clara me la mostró.
—Por eso enviaste la advertencia.
—Sí.
—¿Tenías miedo de que estuviéramos emparentados?
—Tenía miedo de que alguien quisiera hacernos creer que lo estábamos.
Esa respuesta me detuvo.
—¿Qué?
Richard sujetó los brazos de la silla de ruedas.
—Los registros antiguos fueron manipulados. Clara quería que entrara en pánico. Quería que detuviera el nacimiento, desapareciera o me volviera contra ti.
Mi madre se sentó lentamente.
—¿Por qué?
—Porque el miedo nos separaría antes de que pudiéramos comparar lo que cada uno sabía.
Daniel se inclinó hacia adelante.
—¿Qué sabes?
Richard me miró.
—El verdadero archivo de tu padre no trata sobre las identidades de los donantes.
—Entonces, ¿de qué trata?
—De la propiedad de los embriones.
La habitación quedó en silencio.
Continuó:
—El ensayo no creó doce niños.
—¿Cuántos? —pregunté.
—Cientos.
Mi madre se llevó una mano a la boca.
La voz de Richard se debilitó.
—La mayoría nunca llegó a término. Algunos embriones fueron almacenados. Algunos fueron transferidos a otras clínicas. Samuel descubrió que el archivo de investigación incluía perfiles genéticos, historiales familiares y reclamaciones legales vinculadas a cada niño nacido del programa.
El rostro de Daniel se endureció.
—¿Reclamaciones sobre qué?
—Patentes, fideicomisos, empresas y derechos de herencia.
Lo miré fijamente.
—Estás diciendo que fuimos seleccionados según las familias en las que naceríamos.
—Sí.
No niños.
Activos.
Conexiones.
Influencia futura.
La idea era tan fría que apenas podía sostenerla en mi mente.
—¿Y Clara? —pregunté.
—Su familia cree que los niños y todo lo que heredaron pertenecen a la fundación original de investigación.
—¿Creen que nos poseen?
—Creen que poseen el diseño.
El bebé se movió bajo mi mano.
Una calma feroz se apoderó de mí.
—Nadie es dueño de mi hijo.
Los ojos de Richard se encontraron con los míos.
—No.
Por primera vez esa noche, estuvimos de acuerdo sin dudar.
El médico tomó la muestra de Richard. Hizo una mueca cuando el hisopo tocó el corte cerca de su boca, pero no dijo nada.
Los resultados tardarían varias horas, incluso con un laboratorio privado y urgente.
Richard fue trasladado a una habitación al otro lado del pasillo bajo vigilancia.
Antes de irse, se detuvo en la puerta.
—Amelia.
Lo miré.
—Hay una cosa que Samuel nunca supo.
—¿Qué?
Los ojos de Richard se dirigieron hacia mi madre.
—El código del donante en tu expediente fue cambiado después de que nacieras.
Mi garganta se tensó.
—¿Por quién?
Los ojos de Richard se dirigieron hacia mi madre.
—Margaret.
Mi madre se quedó inmóvil.
Me giré lentamente.
—¿Es verdad?
Miró a Richard y luego a mí.
Después abrió su bolso y sacó una pequeña llave de latón.
El mismo tipo de llave que alguna vez había abierto el archivo privado de mi padre.
—Yo cambié el código —dijo—. Pero no para ocultar a tu padre.
Sentí que la garganta se me cerraba.
—Entonces, ¿qué estabas ocultando?
Colocó la llave en mi palma.
—A tu hermana.
La palabra pareció cambiar el aire.
—No tengo una hermana.
Los ojos de mi madre se llenaron de lágrimas.
—Sí, Amelia. Sí tienes.
Daniel se puso de pie.
—¿Dónde está?
Mi madre miró hacia la ventana de la clínica, donde la primera y tenue línea del amanecer comenzaba a iluminar el cielo.
—No la he visto desde el día en que naciste.
Cerró mis dedos alrededor de la llave.
—Pero Clara sí.
La miré fijamente.
—¿Cómo se llama?
Mi madre respiró temblorosamente.
—Evelyn.
Al otro lado del pasillo, comenzó a sonar una alarma desde la habitación de Richard.
Lena corrió hacia la puerta.
Daniel la siguió.
Intenté levantarme, pero mi madre me sujetó de los hombros.
Una enfermera pasó corriendo junto a nosotras.
Entonces Lena reapareció, con el rostro tenso.
—Richard ha desaparecido.
—Eso es imposible —dijo Daniel—. Había guardias.
—No salió por la puerta.
Sostuvo la tableta del puesto de seguridad.
Las cámaras mostraban la cama vacía de Richard, una ventana abierta y una página doblada sobre la almohada.
Daniel amplió la imagen.
La letra no era de Richard.
Era la mía.
En la página había siete palabras:
AMELIA, TU HERMANA HA ESTADO CONTIGO TODO ESTE TIEMPO.
