Retrocedí sin hacer ruido.
Subí nuevamente al dormitorio.
Necesitaba salir de la casa.
Pero antes abrí el cajón donde guardaba mi pasaporte.
Estaba vacío.
Busqué mi licencia de conducir.
También había desaparecido.
Respiré hondo.
Habían pensado en todo.
Entonces recordé algo.
Mi padre siempre desconfiaba de guardar todos los documentos en un solo lugar.
Años atrás me había entregado una pequeña llave plateada.
—Nunca le cuentes a nadie para qué sirve.
Fui hasta el vestidor.
Aparté una caja de zapatos.
Debajo del último estante había un pequeño compartimento oculto.
Introduje la llave.
El panel se abrió.
Dentro seguían intactos:
Mi pasaporte anterior.
Copias certificadas de la escritura.
Un segundo dispositivo con copias digitales.
Y una memoria USB etiquetada con la letra de mi padre.
“Solo abrir si alguna vez dudas de alguien cercano.”
Nunca la había conectado.
Hasta esa noche.
Inserté la memoria en mi portátil de respaldo.
Solo había un video.
Lo reproduje.
Mi padre apareció sentado en su despacho.
Parecía mucho más cansado de lo que recordaba.
Miró directamente a la cámara.
—Si estás viendo esto, significa que algo salió mal.
Hizo una pausa.
—Y si Daniel sigue formando parte de tu vida, escucha con mucha atención.
Sentí un nudo en la garganta.
Mi padre continuó.
—Hace dos años descubrí que alguien intentó acceder ilegalmente a los documentos de esta casa.
No pude demostrar quién era.
Pero sí descubrí una cosa.
Bajó lentamente la mirada hacia unos papeles.
—La persona que pidió las copias utilizó una autorización firmada por un abogado que trabaja para la familia de Rachel.
Dejé de respirar.
Rachel.
Mi cuñada.
Todo había comenzado mucho antes de que yo sospechara de las pastillas.
Mi padre volvió a mirar a la cámara.
—Si alguna vez desaparecen documentos, si intentan convencerte de que estás confundida o de que necesitas ayuda psiquiátrica…
