PARTE 2
“¿Eres mi padre?”
Olivia lo preguntó en voz baja, sin acusación, sin miedo, con esa curiosidad inocente que solo un niño puede tener al entrar en una habitación llena de adultos que habían olvidado cómo respirar.
Marcus abrió la boca, pero no salió ningún sonido.
A su lado, la mujer rubia del vestido rojo apoyaba una mano en el respaldo de una silla; su anillo de compromiso reflejaba la luz mientras su rostro palidecía. Patricia permanecía cerca de los cristales rotos, con ambas manos sobre el pecho, mirando a mis hijos como si la mañana de Navidad se hubiera abierto de golpe y les hubiera revelado una verdad que se había negado a imaginar durante ocho años.
Noah se acercó a mí. Ethan observó a Marcus con cauteloso interés. Los ojos de Sophia recorrieron la habitación, analizando los rostros como siempre hacía cuando algo le parecía extraño. Olivia, aún esperando una respuesta, ladeó la cabeza.
Coloqué suavemente una mano sobre su hombro.
“Eso es algo de lo que los adultos tienen que hablar primero”, dije.
Frunció el ceño. «Pero se parece a Ethan cuando Ethan está enfadado».
Un sonido nervioso escapó de alguien en la habitación. No era exactamente risa. Más bien era pánico tratando de disimularse.
Marcus parpadeó, recuperando finalmente la voz. “Kesha”.
Después de tantos años, mi nombre le sonaba extraño en la boca.
—Marcus —respondí.
Patricia dio un paso vacilante hacia adelante. “¿Cuatro?”
La palabra temblaba en el aire.
—Sí —dije—. Cuatro.
Sus ojos se llenaron de lágrimas al instante. “¿Tuviste cuatro hijos?”
—Tuve cuatro hijos —corregí con suavidad—. Los bebés crecen.
Algo en su rostro se derrumbó en ese instante. No de forma dramática. No fue una actuación. Simplemente se plegó silenciosamente hacia adentro, como una mujer que de repente se da cuenta de cuánto había sucedido en la vida sin ella.
La mujer rubia me miró a mí y luego a Marcus. —Me dijiste que ella mintió.
La habitación se movió.
Marcus tragó saliva. —Celeste, yo…
—Me dijiste que no había ningún niño —dijo Celeste. Su voz era baja, cautelosa y mucho más peligrosa que un grito—. Dijiste que se lo había inventado para tenderte una trampa.
Mis hijos me miraron. Cuatro pares de ojos, confundidos por palabras de adultos que no comprendían del todo, pero que podían sentir.
Mantuve mi rostro sereno para ellos.
“Esta conversación no se está dando delante de los niños”, dije.
El padre de Marcus, Harold, apareció por la puerta del comedor. Parecía más delgado de lo que lo recordaba, con el pelo plateado peinado con esmero y el cuello del jersey navideño ligeramente torcido. Miró a los niños, luego a mí, y su expresión reflejaba algo que no esperaba.
Lástima.
