Mi esposo se hizo la vasectomía y dos meses después descubrí que estaba embarazada. Me acusó de infidelidad, me dejó por otra mujer y, aun así, no tenía ni idea de que la peor sorpresa me esperaba en la ecografía.
Cuando vi las dos líneas en la prueba, lloré de felicidad.
Pensé que era un milagro.
Me temblaban las manos mientras corría a enseñárselo a Diego.
Él estaba en la cocina tomando café, con una expresión tan tranquila como si nada en el mundo pudiera afectarle.
“Estoy embarazada”, le dije.
No sonrió.
No me abrazó.
No me preguntó si estaba bien.
Simplemente dejó su taza sobre la mesa y me miró como si hubiera traído algo inmundo a casa.
“Eso es imposible”.
Se me hizo un nudo en la garganta.
“¿Qué quieres decir con imposible?”
Diego soltó una risa fría.
“Me hice la vasectomía hace dos meses, Laura. No soy tonto”. Esa palabra me golpeó como una bofetada.
Estúpida.
Así me llamó el hombre al que había amado durante ocho años.
El mismo hombre que había dicho que la cirugía era “por nosotros”, porque andábamos cortos de dinero, porque podíamos “decidir después”.
Le recordé que el médico había dicho que no era inmediato.
Que eran necesarias pruebas de seguimiento.
Que el embarazo aún era posible.
Pero Diego ya había dejado de escuchar.
Su veredicto ya estaba escrito en su rostro.
—¿Quién es él? —preguntó.
Me quedé helada.
—¿Qué?
—El padre. Dime quién es.
Me sentí mal.
No por el bebé.
Por él.
Esa noche, preparó una maleta.
Poca ropa.
Solo lo suficiente para que supiera que ya había otro lugar esperándome.
—Me voy a Paola —dijo, sin vergüenza.
Paola.
Su compañera de trabajo.
