Daniela la miró.
Esperó.
Un segundo.
Dos.
Tres.
Su madre bajó los ojos.
Aquello fue todo.
Daniela se levantó.
—Está bien.
Ramiro parpadeó.
Probablemente esperaba gritos.
Súplicas.
Tal vez que Daniela tomara el bolígrafo.
Pero ella subió a su habitación y comenzó a guardar ropa.
Había esperado aquel momento desde hacía semanas.
Todo había comenzado con un sobre.
Daniela tenía treinta y un años y trabajaba como analista financiera en una empresa de distribución. Era metódica, prudente y tan cuidadosa con el dinero que todavía guardaba recibos de compras importantes en carpetas ordenadas por año.
Por eso le pareció extraño recibir una notificación de cobranza por una reparación de techo que nunca había contratado.
La cantidad era de cuarenta y dos mil pesos.
Primero creyó que se trataba de un error.
Después llamó.
El crédito estaba a su nombre.
Tenía su fecha de nacimiento.
Su domicilio.
Su identificación fiscal.
Incluso una dirección de correo electrónico casi idéntica a la suya.
Solo cambiaba una letra.
Daniela llamó esa noche a su mejor amiga, Mariana López, quien trabajaba en prevención de fraudes bancarios.
—No les digas nada todavía —le aconsejó Mariana—. Primero averigüemos hasta dónde llega esto.
Lo que encontraron fue peor de lo imaginable.
Una tarjeta empresarial.
Un financiamiento para herramientas.
Dos líneas de crédito.
Un contrato de arrendamiento de maquinaria.
Un servicio de seguridad.
Una cuenta de combustible.
Un préstamo para reparaciones.
Todo vinculado a Daniela.
En total, veintisiete contratos y servicios habían utilizado, en distintos grados, sus datos personales.
Algunos sí los conocía porque ella misma había aceptado pagar gastos familiares.
Otros jamás los había autorizado.
La deuda potencial superaba los quinientos mil pesos.
Daniela sintió náuseas cuando vio el informe.
—¿Quién pudo hacer esto? —preguntó.
Mariana no contestó inmediatamente.
No hacía falta.
La mayoría de las solicitudes habían utilizado la dirección de la casa.
Varias estaban relacionadas directamente con el taller mecánico de Ramiro.
Daniela decidió no confrontarlo.
Congeló nuevas solicitudes de crédito.
Solicitó información.
Guardó copias.
Consultó a una abogada, la licenciada Jimena Salgado.
Y esperó.
Por eso, cuando Ramiro puso frente a ella aquella solicitud por ochocientos cincuenta mil pesos, Daniela entendió que no era el comienzo.
Era simplemente el momento en que él ya no podía seguir utilizando su nombre sin su firma.
Esa noche metió tres maletas en su automóvil.
Su hermana menor, Sofía, apareció en el pasillo.
Tenía veintiún años y estudiaba psicología en la Universidad de Guadalajara.
—¿De verdad te vas?
—Me están echando.
Sofía miró hacia las escaleras.
Desde abajo llegaba música.
Iván ya había sacado unas cervezas.
Daniela casi sonrió.
—Parece que van a celebrar.
Sofía tenía lágrimas en los ojos.
—Yo sé todo lo que has pagado.
—No digas nada.
—¿Por qué?
Daniela tomó una carpeta azul.
—Porque todavía no termina.
Antes de irse, abrazó a su hermana.
—Y cuando empiece a llegar correo, no te metas en medio.
Apenas Daniela salió, Iván publicó un video.
Ramiro brindaba.
