Parte 2
Durante varios segundos, no pude moverme.
La oficina del investigador privado parecía estrecharse a mi alrededor, con las paredes inclinándose hacia dentro bajo las viejas luces fluorescentes. En algún lugar, detrás de la puerta cerrada, sonó un teléfono dos veces y nadie respondió. El aire olía a café quemado, tinta de impresora y polvo: olores normales, despreocupados, mientras el papel que sostenía en la mano parecía querer arrancarme el suelo bajo los pies.
Si Rowan alguna vez descubre la verdad, asegúrate de que nunca sepa qué pasó con el tercer bebé.
El tercer bebé.
No era una frase cualquiera. No era un error. No era algo que mi mente hubiera inventado porque la culpa finalmente había encontrado una forma de castigarme.
Habían sido tres.
Miré la nota hasta que las letras comenzaron a volverse borrosas. Mi mano se había entumecido alrededor del borde del papel. Al otro lado del escritorio, Gregory Voss —el hombre al que le había pagado más que suficiente para decirme la verdad durante mi divorcio— permanecía inmóvil en su silla, con el rostro pálido como yeso sin pintar.
—Explícamelo —dije.
Mi voz sonó extraña. Demasiado baja. Demasiado tranquila.
Gregory tragó saliva.
—Rowan…
—No. —Levanté la nota, con los dedos temblando a pesar de todos mis esfuerzos por controlarlos—. No tienes derecho a decir mi nombre como si fuéramos amigos. No puedes suavizar esto. Dime qué significa.
Miró hacia la puerta, luego hacia las persianas y después hacia el escritorio que había entre nosotros, como si la ayuda pudiera salir de aquel mueble barato.
—No lo sabía todo —dijo.
—Sabías suficiente.
—Lo supe después.
—¿Después de qué?
Su silencio me dijo más que sus palabras. Era el silencio de un hombre que llevaba un año convenciéndose de que ocultar información no era lo mismo que ser culpable.
Me incliné hacia delante.
—¿Después de qué, Gregory?
Cerró los ojos.
—Después de que finalizara el divorcio. Claire volvió a ponerse en contacto conmigo. Dijo que quedaban algunos cabos sueltos.
El nombre golpeó algo doloroso dentro de mí.
Claire.
Dentro de tres semanas, tenía previsto estar delante de nuestra familia y nuestros amigos, prometiéndole mi vida. Le había permitido elegir las flores, aprobar las invitaciones y sonreír junto a mi madre durante las cenas familiares. Le había permitido dormir bajo mi techo. Le había permitido tocar las fotografías enmarcadas que tanto amaba mi abuela. La había llevado al centro mismo de todo aquello que una vez protegí.
Y Megan había estado caminando sola al borde de una carretera con mis hijos sujetos contra su pecho.
—¿Qué cabos sueltos? —pregunté.
Gregory se frotó el rostro con ambas manos.
—Nunca conocí a los bebés. Ni siquiera sabía que eran tres hasta después. Claire me dijo que Megan intentaba ponerse en contacto contigo. Dijo que Megan estaba inestable y que podría hacer falsas acusaciones sobre un embarazo.
—¿Un embarazo? —repetí.
Asintió con tristeza.
—Quería que interceptaran cualquier cosa. Cartas, correos electrónicos, mensajes telefónicos enviados a través del personal de tu oficina. Tenía ayuda. No sé de quién.
—No sabes —dije, dejando que aquellas palabras quedaran suspendidas en el aire.
—Lo sospechaba.
—Entonces empieza por eso.
Metió las manos temblorosas en un cajón cerrado con llave y sacó un sobre fino de papel manila.
—Guardé copias. No debería haberlo hecho. Pero cuando me di cuenta de que las fotografías habían sido manipuladas, pensé…
Se detuvo, avergonzado.
—Pensé que algún día podría necesitar protegerme.
—Pensaste en protegerte a ti mismo.
Bajó la mirada.
Abrí el sobre. Dentro había correos electrónicos impresos, recibos de mensajería, informes de alta hospitalaria y una copia de un acuerdo de confidencialidad con la firma de Megan.
No Megan Bellamy.
Megan Bellamy Ward.
Sentí un nudo en el pecho. Había recuperado el apellido de soltera de su madre.
Me obligué a leer.
El hospital estaba fuera de Nashville. Fecha del parto: siete meses y nueve días después de que la hubiera echado de nuestra casa.
Trillizos.
Dos dados de alta bajo el cuidado de Megan después de una larga observación.
El tercero, trasladado.
Trasladado.
No muerto. No desaparecido. Trasladado.
Contuve el aliento con tanta fuerza que me dolió.
—¿Adónde? —exigí.
Gregory negó con la cabeza.
—Ahí termina el rastro. Hubo un traslado médico sellado a un centro neonatal, pero el destino fue tachado. Intenté…
—¿Intentaste?
—Me asusté.
Levanté lentamente la mirada.
Retrocedió antes incluso de que yo hiciera algún movimiento.
—¿De quién?
Gregory bajó la vista hacia los documentos.
—Claire no estaba actuando sola.
La habitación quedó sumida en un silencio aún más profundo.
Al otro lado de la ventana, la última luz del día se extendía, dorada y alargada, sobre el estacionamiento. Los coches pasaban a lo lejos, llevando a personas normales de regreso a sus hogares normales, sin saber que mi vida acababa de hacerse pedazos.
—¿Quién la ayudó? —pregunté.
—No tengo un nombre. Pero hubo llamadas desde el departamento jurídico de tu empresa por la misma época. No eran documentos oficiales. Eran llamadas privadas.
Mi primer instinto fue rechazar la idea.
Mi empresa era mi orgullo, mi herencia, mi trabajo. Bellamy Holdings había sido fundada por mi abuelo y salvada del colapso por mi padre. Yo había pasado quince años convirtiéndola en algo más fuerte. Mis oficinas estaban llenas de personas cuyos hijos conocía por nombre, personas que habían estado a mi lado durante recesiones, adquisiciones, batallas judiciales y momentos de dolor.
Pero ya me había equivocado en demasiadas cosas.
—Dámelo todo —dije.
Gregory empujó el sobre hacia mí.
—Hay una cosa más.
Esperé.
—La nota no fue escrita por Claire.
Miré el papel.
—¿Cómo lo sabes?
—Claire casi nunca escribía nada a mano. Cuando lo hacía, su letra era afilada, ordenada. Esta es una letra más antigua. Formal. Mira la R mayúscula. La forma en que cruza la T.
Miré fijamente la nota.
Un recuerdo apareció tan de repente que casi di un paso atrás.
Tarjetas de cumpleaños con sobres gruesos de color crema.
Notas de agradecimiento dejadas sobre bandejas de plata después de cenas benéficas.
Una sola frase escrita en la parte superior de un borrador de discurso años atrás:
Demasiado sentimental. Elimina la mitad.
Mi madre.
No.
El pensamiento apareció y lo rechacé en el mismo instante.
Evelyn Bellamy nunca había querido a Megan. Eso no era ningún secreto. Consideraba que Megan era demasiado callada, demasiado obstinada y demasiado poco dispuesta a dejarse moldear para convertirse en el tipo de esposa adecuado para un hombre que llevaba nuestro apellido.
Pero una cosa era no quererla.
Esto era otra cosa.
Esto era una cuchilla atravesando las costillas mientras todos sonreían alrededor de la mesa.
—No —susurré.
Gregory no dijo nada.
