No solo querían robarme a mi bebé.
Querían usarlo para limpiar una traición, asegurar una herencia y humillarme para siempre.
A las ocho con veinte de la noche, me llamó la enfermera privada que yo había pagado para vigilar desde lejos.
—Señora —dijo con la voz cortada—. El bebé se puso morado en la fiesta. Lo llevan al Santa Elena.
Sentí un frío horrible.
No por Rodrigo.
No por Valeria.
Por ese niño enfermo, al que sus propios padres habían usado como adorno.
Llegué al hospital una hora después, con mi hijo dormido en brazos y todos mis documentos dentro de una carpeta negra.
Rodrigo estaba en urgencias, despeinado, gritándole a un cardiólogo.
—¡Sálvelo! ¡Es mi hijo! ¡Es sangre Arriaga!
El doctor lo miró con asco.
—Señor, este bebé tenía citas, medicamento y monitoreo obligatorio desde el primer día. Usted canceló todo.
Valeria levantó la cabeza, blanca como papel.
—No puede ser —susurró—. Ese no era el bebé que debía enfermarse.
Y entonces todos voltearon hacia mí.
