Ante esa pregunta, el Dr. Shah hizo una pausa.
La habitación cambió.
«Podría haber implicaciones para la fertilidad», dijo con delicadeza. «Dados sus antecedentes y la ubicación del tumor, un embarazo futuro podría ser complicado. No imposible, pero sí complicado. Consultaríamos con especialistas antes de tomar cualquier decisión».
Sophie asintió una vez.
Pero vi el precio que pagó por esa respuesta.
Después de que los médicos se marcharon, Linda fue a llamar al padre de Sophie. Yo permanecí en la silla, sin saber si debía hablar.
Sophie se quedó mirando la manta.
“Creía que ya había aceptado que ese sueño iba a cambiar”, dijo.
Yo sabía a qué sueño se refería.
La casa.
Los niños.
La vida que habíamos ensayado en susurros antes del dolor nos hizo tener miedo de desear algo.
“No creo que la paz llegue de repente”, dije.
Me miró sorprendida.
“¿Qué?”
“Creo que a veces uno hace las paces con algo por un día, y luego tiene que volver a hacerlo al día siguiente.”
Su mirada se suavizó.
“Eso suena a algo que diría un terapeuta.”
“He estado viendo uno.”
Ella parpadeó.
“¿Tienes?”
Asentí con la cabeza.
“Después del divorcio, Mark siguió presionándome. Fui una vez para demostrarle que no serviría de nada.”
“¿Y?”
“Me ayudó lo suficiente como para volver.”
Ella volvió a bajar la mirada.
“Me alegro.”
No había amargura en su voz. Eso, de alguna manera, dolía más.
“Debería haberme ido cuando estábamos casados”, dije.
“Ambos deberíamos haberlo hecho.”
La confesión quedó entre nosotros, no como una culpa, sino como una verdad.
Más tarde esa noche, Linda regresó con la sopa. La colocó en la bandeja de Sophie y luego se dirigió a mí.
“¿Podemos hablar afuera?”
Sophie parecía preocupada. —Mamá…
—Está bien —dije, poniéndome de pie.
Linda me condujo a una pequeña sala de espera familiar al final del pasillo. La habitación olía ligeramente a café y desinfectante. En un televisor con el volumen bajo se veía un programa de cocina que nadie estaba viendo.
Por un instante, Linda simplemente me miró.
Siempre había sido amable conmigo. Incluso cariñosa. Solía mandarme a casa con las sobras y llamarme hijo cuando Sophie y yo la visitábamos en vacaciones.
Ahora su expresión era cautelosa.
—Me dijo que no me enfadara contigo —dijo Linda.
Bajé la mirada.
“Eso suena a Sophie.”
“Sí, lo hace.”
—Lo siento —dije—. Sé que eso no es suficiente.
—No —dijo Linda—. No lo es.
Lo acepté.
Ella se sentó en una de las sillas y, al cabo de un momento, me senté frente a ella.
“Cuando Sophie perdió al primer bebé”, dijo Linda, “me llamó desde el suelo del baño. Tú estabas dormida en la habitación. No quería despertarte porque tenías una presentación a la mañana siguiente”.
Sentí una opresión en el pecho.
“No lo sabía.”
“Lo sé.”
Juntó las manos con fuerza sobre su regazo.
“Tras la segunda derrota, dijo que ustedes dos dejaron de hablar el mismo idioma. Dijo que la mirabas como si fuera una habitación a la que no podías entrar.”
Cerré los ojos.
—Así me sentía —admití—. No porque no la quisiera. Sino porque no sabía cómo entrar en esa habitación sin derrumbarme.
El rostro de Linda se suavizó ligeramente.
“El amor que no puede entrar en el dolor se vuelve muy solitario, Ethan.”
Abrí los ojos.
Ya no había ninguna acusación en su voz.
Solo dolor.
—Lo sé —dije.
“¿La amas?”
La pregunta era sencilla.
La respuesta no lo fue.
Porque amar a Sophie nunca había cesado.
Solo se había enredado en el miedo, el fracaso, el resentimiento, la impotencia y la vergüenza.
“Sí”, dije.
Linda me estudió.
“Entonces no confundas amarla con necesitarla para sentirte perdonado.”
Aparté la mirada.
«Tú no eres el centro de todo esto», continuó. «Su enfermedad no es tu historia de redención. Ella necesita serenidad. No grandes gestos. No discursos. No pánico».
“Entiendo.”
“Espero que sí.”
Ella se puso de pie.
Luego, tras una larga pausa, añadió: “Preguntó por ti cuando la llevaron a hacerse la biopsia”.
Levanté la vista bruscamente.
Los ojos de Linda brillaban.
“Estaba medio inconsciente por la medicación. No paraba de decir tu nombre.”
Sus palabras me impactaron más que cualquier otra cosa que hubiera dicho antes.
—Ella no sabe que lo dijo —continuó Linda—. No pensaba decírtelo. Pero quizás debas entender que su corazón es más complejo que su ira.
Luego regresó hacia la habitación de Sophie, dejándome sola bajo el zumbido de las luces del hospital.
Esa noche no volví a casa inmediatamente.
Me senté en mi coche en el aparcamiento del hospital, agarrando con fuerza el volante.
Por primera vez desde el divorcio, me permití recordar nuestro matrimonio sin omitir los buenos momentos.
Sophie bailando descalza en nuestro primer apartamento porque la radio puso su canción favorita.
Sophie lloró cuando armamos la cuna demasiado pronto, y luego se rió porque yo había colocado un lado al revés.
Sophie estaba en la cocina con harina en la mejilla, insistiendo en que los panqueques contaban como cena.
Sophie dormida en el sofá, con una mano apoyada en el estómago, durante esas breves semanas en las que creíamos que el futuro estaba por llegar.
Yo la había amado.
Todavía la amaba.
Pero el amor por sí solo no me había hecho valiente.
Los días siguientes se convirtieron en una lección silenciosa sobre la importancia de estar presente.
Ayudé a Linda a coordinar las citas. Conduje hasta el apartamento de Sophie para recoger ropa y descubrí lo pequeña que se había vuelto su nueva vida. Un apartamento de una habitación con cajas de mudanza aún apiladas contra la pared. Una planta marchita en el alféizar de la ventana. Facturas ordenadas cuidadosamente junto a una taza de té a medio terminar.
En su mesita de noche había una foto enmarcada que reconocí de inmediato.
El día de nuestra boda.
Sophie no lo había quitado.
Lo había puesto boca abajo.
Me quedé allí un buen rato, mirando fijamente la parte trasera del cuadro.
Luego, con cuidado, lo dejé exactamente como lo encontré.
En el cajón superior, mientras buscaba el cargador que ella había pedido, encontré un sobre cerrado con mi nombre.
Etán.
Mi corazón comenzó a latir con fuerza.
Durante varios segundos, lo sostuve en mi mano, tentado por su peso.
Luego lo volví a colocar en su sitio.
Lo que hubiera dentro pertenecía a Sophie hasta que ella decidiera lo contrario.
Cuando regresé al hospital con sus cosas, ella notó algo en mi rostro.
“¿Qué pasó?”
“Nada.”
Entrecerró los ojos.
“Nunca has sido malo en nada.”
Dejé la bolsa en el suelo.
“Fui a tu apartamento.”
“Lo sé. Yo te lo pedí.”
“Encontré un sobre.”
La habitación quedó en silencio.
Su rostro cambió.
“¿Lo leíste?”
“No.”
Me miró fijamente, buscando la mentira.
No había ninguno.
Tras un instante, apartó la mirada.
“Gracias.”
“¿Qué es?”
“Una carta.”
“Eso ya me lo imaginaba.”
Casi sonrió, pero no del todo.
“Lo escribí después de mi primera cita con el Dr. Keller.”
Mi pulso se aceleró.
“¿Antes del divorcio?”
“Sí.”
“¿Por qué no me lo diste?”
Ella miró hacia la ventana.
“Porque para cuando terminé de escribirlo, llegaste tarde a casa del trabajo, cenaste de pie junto a la encimera y me dijiste que estabas demasiado cansado para hablar.”
Cerré los ojos.
—¿Y al día siguiente? —pregunté en voz baja.
“Al día siguiente dijiste que tal vez deberíamos divorciarnos.”
Me dejé caer en la silla.
El momento elegido fue insoportable.
Una carta.
Había llegado una carta.
Quizás la verdad había estado guardada en un cajón mientras yo ensayaba mi plan de escape.
—Lo siento —dije.
“Lo sé.”
“¿Me dejas leerlo?”
Ella no respondió durante mucho tiempo.
Entonces ella dijo: “Todavía no”.
Asentí con la cabeza, aunque la decepción me oprimía las costillas.
“Bueno.”
Entonces me miró, casi confundida.
“¿No vas a discutir?”
“No.”
“¿Por qué?”
“Porque es tuyo.”
Por un instante, su rostro pareció temblar ante una emoción que no quiso definir.
Entonces, cogió la novela de misterio que tenía en la mesita de noche.
—Capítulo doce —dijo en voz baja.
Así que leí.
La cirugía estaba programada para el martes siguiente.
En los días previos, Sophie se volvió más callada. No distante exactamente, sino más bien introvertida. Escuchaba a los médicos, firmaba formularios y recibía visitas con una especie de cortesía serena que me preocupaba más que las lágrimas.
La noche anterior a la cirugía, una tormenta azotó Chicago.
La lluvia empañaba las ventanas del hospital, convirtiendo las luces de la ciudad en largas y temblorosas líneas.
Linda había regresado al apartamento de Sophie para ducharse y dormir unas horas. Me quedé sentada junto a la cama mientras Sophie picoteaba un vasito de gelatina que claramente no quería.
—Deja de fingir que eso sabe bien —dije.
Me miró de reojo. “Intento ser optimista”.
“Ese postre no tiene nada que ver con el optimismo.”
“Es de cereza.”
“Es rojo.”
