Se giró, y la sonrisa desapareció al instante.

“¿Qué estás haciendo aquí?”

“Debería preguntarte eso”.

Le mostré la carta.

Su rostro se quebró.

—Debería habertelo dicho —susurró.

“Entonces dímelo ahora.”

Se secó las lágrimas. “Llevo dos años viniendo aquí… después del trabajo. Me visto elegante. Hago reír a los niños. Todo por Owen”.

Las palabras me golpearon como una ola.

Me contó que Owen dijo una vez que lo más difícil no era el dolor, sino ver a otros niños asustados.

“Deseaba que alguien les hiciera sonreír… aunque solo fuera por una hora.”

Así que Charlie se convirtió en esa persona.

—No se lo dije —dijo Charlie—. Quería que fuera para él, no por su culpa.

Entonces comprendí que su distanciamiento no era un rechazo.

Era dolor… y culpa… y algo demasiado pesado para compartir.

Nos fuimos a casa juntos.

En la habitación de Owen, Charlie levantó la baldosa suelta. Dentro había una pequeña caja.

Una escultura de madera.

Un hombre, una mujer y un niño.

A nosotros.

Había otra nota.