Durante las primeras semanas de su matrimonio, Clara creyó que había hecho el mayor sacrificio de su vida.
Cada mañana, se despertaba dentro de la enorme mansión Montemayor, rodeada de pinturas de incalculable valor, suelos de mármol y sirvientes que la trataban como a una reina.
Pero nada de aquello le parecía una bendición.
Porque cada noche regresaba al mismo dormitorio.
El dormitorio donde Don Baste se sentaba en su silla de ruedas, cenando en silencio mientras Clara intentaba comprender al hombre con el que la habían obligado a casarse.
Era exactamente como decían los rumores.
Frío.
Difícil.
Exigente.
A veces derramaba deliberadamente su bebida y observaba su reacción.
A veces se quejaba de la comida incluso cuando el chef había preparado los mejores platos del país.
A veces la llamaba en mitad de la noche solo para pedirle algo pequeño.
Un vaso de agua.
Una manta.
Un libro de la estantería.
Clara sabía lo que estaba haciendo.
La estaba poniendo a prueba.
Pero lo que la confundía era que, detrás de toda aquella crueldad, veía algo más.
Soledad.
Había momentos en los que Don Baste pensaba que ella no lo estaba mirando.
Momentos en los que su expresión de enfado desaparecía y sus ojos parecían dolorosamente vacíos.
Una tarde, Clara entró en la biblioteca de la mansión y lo encontró mirando una fotografía antigua.
Era la imagen de un hombre más joven.
Un hombre apuesto.
Un hombre que estaba junto a una mujer que parecía ser su madre.
Durante un breve segundo, Clara vio tristeza en su rostro.
Entonces él la ocultó rápidamente.
—¿Qué haces aquí? —espetó.
Clara retrocedió.
—Solo estaba buscando un libro.
—Deberías aprender a no entrar en las habitaciones sin permiso.
—Lo siento.
